Cuento I

Subo, pago, camino por el angosto pasillo, el olor de a encierro y vacio inundan mi cabeza,suerte, no esta sembrado de gente, ni mochilas, ni bolsos y demas cosas que suelen haber en ese mar de carne y ropa. eligo el asiento (el que no tenga sol ni de ida ni de vuelta), otra vez corro con suerte no hay nadie, esta solo, esperando, apernado al suelo. corro la cortina sebosa... y pongo PLAY, depronto el mundo calla, silencio,mientras el track se lee... me abre el mundo oculto de la ciudad, la melodia oculta de la cuidad, esa que cada cosa canta. Y otra vez empieza mi recorrido por el acuario, por ese mundo que esta detras del vidrio... cielo, edificios, arboles, postes, casa, gente, muros, autos, micros, calle, cielo... es un hormigero crepitante, ruidos, que se quema a cada suspiro, a cada gesto... las marionetas que se mueven en esta postal, son de cal, de adobe y hormigon, huecos por dentro, viajando en ese otro universo, fuera de mi submarino publico, lejos de mi burbuja de acero y cuero, en vuelta en la voz pastosa del que calla a mas de diez holas de mi.

Para, otro turista sube, paga, entra en ese rio, elige, no tiene mas opcion (a mi pesar)que mi asiento desertico de terciopelo rancio.se sienta, habla en silencio, Play, mide, cataloga, observa, esta en un insectario, buscando lo mas desagradable en mi (no es dificil), lo encuentra, lo disecciona, se da vuelta, mira el acuario...

Nada es real a traves del cristal que nos separa de los que nadan en la calle, inmersos en aguas turbias...

Hablan mis manos, una lengua mas muerta que viva, ella lo entiende, se para, para que mi burbuja pueda pasar, insetarse en ese charco aposado por minutos infinitos... toco el timbre, para la microburbuja, bajo. soy un buso, una remora mas del tiburon social.